Crin-Blanc by René Guillot

Auteur:René Guillot [Guillot, René]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Juvenile Fiction, General, Action & Adventure
ISBN: 9782013234931
Google: tRtM8Z1noIMC
Éditeur: Livre de Poche Jeunesse
Publié: 2008-06-10T22:00:00+00:00

7 – Les tournois de printemps

Quelques jours plus tard, Antonio passa au mas.

Folco était à la pêche.

Eusébio assis devant la table, sa petite alouette sur l’épaule, tenait à la main un autre oiseau tout ébouriffé.

— Il est blessé, dit Eusébio. La pauvre petite bête. Regarde. C’est son aile. Elle est descendue du ciel, avec mon alouette, ce soir, quand je suis rentré du champ. Elles se sont rencontrées là-haut, toutes les deux. Et alors, la mienne, ma petite, a dû dire à l’autre : “Viens avec moi. Il y a un vieux qui a la main légère. Il t’arrangera ton aile”. Et voilà qui est fait. Je suis curieux de voir si elle me restera fidèle, comme l’autre, ou si elle s’en ira quand son aile sera guérie. Et toi, Antonio, quoi de neuf ?

— Rien. J’ai fait mon tour jusqu’aux manades. Et je rentre. Il y a longtemps que je n’ai pas vu Folco.

— Dis donc, Antonio, qu’est-ce que c’est, cette histoire, tu sais ?… Crin-Blanc… le manadier qui fait des générosités et donne un cheval à un galopin qui prend tout pour argent comptant (52)… Tu devrais parler à Folco, Antonio. Le gars n’en mange plus, n’en dort plus… Depuis que son cheval s’est sauvé. Son cheval !… Tu te rends compte !…

— Oui, il faudra que je parle au garçon, dit le vieux gardian. Parce que le manadier…

— Eh bien, qu’est-ce que tu allais dire ?

— Rien, bougonna Antonio. Le manadier, c’est le manadier, voilà tout. Nous ne pouvons plus nous entendre. Je suis de la vieille école, tu comprends.

— Toi, Antonio, tu penserais à quitter la manade ?

— Oui. Pas de gaieté de cœur, va. Mais moi, j’aime les chevaux. Lui, le manadier, ce n’est pas autre chose qu’un maquignon (53). Et je le lui ai dit.

— Et où te retireras-tu, Antonio ?

— J’ai écrit un mot à Giusèpe. Il me fera une place chez lui. Il a, je te l’ai dit, son petit mas dans la campagne d’Arles. Je l’aiderai à bêcher sa vigne. Et tous deux on pourra parler du bon vieux temps. Allez, au revoir, Eusébio.

— À bientôt, Antonio.

S’aidant d’un des pieux de la barrière, que Crin-Blanc avait enfoncée pour reprendre sa liberté, le vieux gardian se remit péniblement en selle. Il s’éloigna au petit trot en direction du couchant. Il ne rencontra pas Folco. Le garçon rentra très tard ce soir-là. Son barquet une fois de plus l’avait entraîné jusqu’au fond du marais. Mais, ce soir, Folco avait scruté en vain du regard les pâturages gris.

La plaine était vide. Folco ne distingua même pas, dans le lointain qui s’empourprait, ce poudroiement (54) doré du sable enveloppant la longue tache blanche de la manade au galop.

Le vent était mort. Pas un frémissement n’agitait les roseaux ni les touffes grêles des buissons. L’orage menaçait.

C’était la saison fiévreuse, la saison des luttes sauvages, des combats sans merci où s’affrontent les étalons de la manade.

Antonio avait souvent parlé à Folco de ces tournois où se défient en champ clos les chevaux les plus fiers de la troupe.

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